Continua questo umore color del tempo, umido e grigio. Chiuso. Come se dovesse piovere, dentro. Ma non piove, e tutto tace, soprattutto io - silenzio e scrittura, scrittura e musica. Come se avessi già detto tutto, e conoscessi già le risposte. Quelle che ti danno gli altri quando accampano improbabili scuse. Le strutture del discorso, quando si entra in certi vortici, sono sempre le stesse. Allora è meglio tacere, ognuno con la propria vita tra le mani, un po’ più soli e un po’ più onesti. Ci disegnamo gli altri come li vorremmo, dotati di amore puro e incondizionato. Invece ognuno di noi fa la sua strada, persegue i propri fini e soprattutto i propri interessi. A volte questi meccanismi si muovono in sincronia, e lo chiamiamo amicizia, amore. A volte, la macchina si inceppa e pur volendo goffamente riprendere il ritmo, ci si alterna - e a lungo andare, ci si perde.